ELEGÍA POR TRES VÍCTIMAS INSUSTITUÍBLES
Fue un privilegio formar parte del modesto grupo de modestos poetas locales. Recojo los poemas que leí; son soliloquios imaginarios de tres escritores irremplazables, tres almas sensibles cuya luz fue apagada violentamente por el fascismo: Ana Frank, Federico García Lorca y Antonio Machado.
FINAL INÉDITO DEL DIARIO DE ANA FRANK
Una
mano blanca escribe a oscuras
Un
breve diario sin epílogo.
Suaves
nubes, cielos escondidos,
Todo
gira ahora en torno a mí:
Líneas
en la mano, y un destino
De
anillos de nácar y marfil.
Algo
abrió la puerta del vacío,
La
muerte gritaba en el pasillo,
Profanaron
los viejos altares,
Violaron
todo mi edificio…
Llega
un pistolero de ojos claros,
De
mirada firme y gesto altivo.
Dice:
“Señorita, ven conmigo,
Princesita
huida del castillo”.
Una antorcha brilla en un saliente
De
la cueva en que ruge el dragón.
Lo
escucho y no puedo comprenderle:
“Imperio
y patria, raza y nación…”
Una
puerta cerraba el infierno,
Yacen
sus añicos en el suelo.
Brilla,
solitaria, una columna,
Quiero
derribarla con mis uñas.
No
pretendo vivir para siempre.
Sólo
quiero llegar con vida hasta la muerte.
FEDERICO GARCÍA LORCA HABLA CON SU VERDUGO
En Granada, ¡En su Granada!
Antonio Machado.
Compréndalo, señor fusilero,
¿Cómo no ha de temblarme la voz
En el
palacio de las estatuas y del musgo?
Pues que no
le tiemble a usted la uña
Cuando
apunte entre mis ojos
Y cuídese de
la danza de los murciélagos
Que defecan
a traición
En el caño
punzante de la aguja
De la mirada
del matarife.
No somos del
mismo cielo, compréndalo.
A mí me
gusta que cante la calandria
Por el mes
de mayo, cuando hace la calor;
A usted, el
saludo de los cuervos enlutados
Que entonan
sus negros graznidos
Al rastro
ceniciento que cae de sus manos.
No escupa
por la boca de la muerte,
No sea que
le maldiga el réquiem de los pájaros
Que no
distinguen las palomas blancas torturadas
De los
buitres leonados que alzan el ala derecha.
Porque…
¡cómo huele la tristeza
Del dios de
las alcantarillas!
¡Cómo
comulgan labios de los anticristos
Condecorados
en Roma y Berlín!
Compréndalo,
señor matarife,
No le falle
el pulso en mal momento,
Porque más
vale un Federico muerto
Que un
García Lorca moribundo y dolorido.
Y a los
chupatintas que mojan en las heridas
La pluma de
papagayo adoctrinado
Dígales que
lleven a Granada
La elegía
que ha de escribirme don Antonio;
Estaremos
juntos, él atrapado entre olmos secos y limoneros
Y yo
navegando entre el Guadalquivir y el Hudson.
Y cuando ya
no se escuche la taquicardia
No me cubra
de estatuas, mármoles y girasoles.
Déjeme con
los obreros cejijuntos,
Con los vagabundos
del cementerio judío,
Con Antoñito
el Camborio
Y con
Mariana Pineda.
La barca
sobre la mar y el caballo en la montaña,
Porque la
luna negra es patrimonio de todos.
Y que
busquen a Federico los gitanos del Albaicín,
Los
arcángeles de Córdoba -lejana y sola-,
Los niños
mendigos de Nueva York,
Los
bandoleros de Sierra Morena
Los negros
de Harlem
Y los poetas
huéspedes de las cunetas.
Compréndalo,
apunte bien,
Porque la
luna a veces se esconde entre los musgos
Y los
tiburones borrachos remontan los arroyos
Hasta
perderse en el Paseo de los Tristes.
Cuando vea
murciélagos rondándonos
Piense que
vienen a guiarme a la laguna
Y si tienen
que esperar la detonación última
Tal vez
acabemos, ellos y yo, defecando, con perdón,
En el nombre de tu santa madre.
ANTONIO MACHADO LLEGA A FRANCIA
Más parece la costra leprosa del santo Job
Queridos poetas, malgastando la vida
En busca del infierno. Así que pasen cinco años,
Otro ilustre gabacho –con perdón-
Os dirá que el infierno son los otros.
Mas el infierno son los ojos miopes del hombre
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